Em frente ao verso

frente

Todo verso é o depois
da folha em branco.
Todo verso branco e toda rima
é revés. Todo verso é dorso.
Todo verso é cisma.
É consonância do pressentido.
Do que é sujeito ao oculto,
do que é incerto e insabido.
Tudo que traço é risco.
É consoante com o senso impreciso.
Todo sentido.
Tudo que entrelaço está entrelinhas.
Entre duas linhas, o tempo e o espaço.
Um universo escuro, uma porta e um muro.
Toda palavra é butim de batalha.
Todo poema é também mortalha.
Cada frase é coberta de sangue.
Tudo que é verbo é sudário.
Cada oração, um sacrilégio.
Toda dúvida é fonte.
Cada vírgula, uma ponte.
A cada ponto, algo me escapa.
Todo verso é fronte.
E minha cara dada a tapa.

 

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2 comentários

  1. Amor. Puro amor, Bardo. Quando abdicamos dele, ele se vai… Mas se quando tentamos afirmá-lo, ele foge, o que fazer? Não há vida sem o Amor. Não há Saúde, não há Luta. E não há Paz. Sem o Amor, só há o Nada. Um universo escuro. Nem azul, nem amarelo. Não há o ar, só um ininterrupto afogar. É então que o grito sai, como num suspiro. Instinto de sobrevivência, o inexorável querer continuar vivo.
    Tua poesia me mói, me dói, me soca. És o Bardo que fustiga e afaga, amargo e doce, presente e silente.
    És o Bardo. Onde tua Musa? Cuidas dela?
    Admiro, bem sabes, tua verve. Amo a tua obra. Apaixonei-me por tua pena e lira. Mesmo que tua Musa se afaste, negligenciada, teu talento não se perderá. É tua conquista de tempos. O conhecimento, a maestria inata não se perde. Já o Amor…
    Lágrimas nesta manhã de domingo. Tua poesia dominical – esta e a outra – me trouxeram a tristeza da perda. A mais temida. A mais sofrida perda.
    Lindo de morrer, Sergio.

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